La taxe de compensation : le coût caché de l’apparence neurotypique

Il y a, dans le travail clinique, un moment particulier que j’ai appris à reconnaître, non pas aux mots prononcés, mais à la nature de l’épuisement qui emplit la pièce. Le patient est assis en face de moi, souvent à la fin de la trentaine ou dans la quarantaine, et réussit selon tous les critères extérieurs. Il a les diplômes, la carrière, les relations soigneusement entretenues. Et il se noie. Pas au sens spectaculaire d’une crise, mais dans l’épuisement silencieux et systématique d’une personne qui a passé des décennies à faire tourner un logiciel pour lequel son matériel n’a jamais été conçu. Il paie ce que j’appelle la *taxe de compensation* : le travail invisible et incessant nécessaire pour paraître neurotypique dans un monde qui ne prévoit aucun aménagement pour les esprits comme le sien.

La taxe de compensation se distingue du masquage, même si les deux notions sont apparentées. Le masquage est une performance sociale : le contact visuel imité, les expressions du visage répétées à l’avance, la suppression des comportements d’autostimulation. La taxe est plus vaste. C’est l’échafaudage complexe nécessaire au maintien des compétences professionnelles : les dix-sept alarmes, les dispositifs de travail en présence d’une autre personne, les périodes de sommeil récupérateur de quatorze heures le week-end, les restrictions alimentaires méticuleuses pour maîtriser la surcharge sensorielle, l’évitement stratégique des salles de réunion éclairées aux néons. C’est la charge cognitive que représente le fait de garder en tête une carte des pièges potentiels de chaque interaction, des trappes cachées derrière chaque échéance. Pour les personnes doublement exceptionnelles, celles qui présentent à la fois un haut potentiel et un TDAH, un autisme ou des troubles des apprentissages, cette taxe est souvent à son maximum. Leurs capacités intellectuelles leur fournissent la puissance de traitement brute nécessaire pour construire des structures compensatoires si solides qu’elles dissimulent le handicap sous-jacent. Un adulte à haut potentiel avec un TDAH peut tenir à force de volonté tout au long de ses études de médecine, grâce à l’hyperconcentration et à sa seule puissance cognitive, pour s’effondrer pendant son internat lorsque l’échafaudage ne peut plus supporter la charge. Sans le haut potentiel, le handicap aurait peut-être été identifié plus tôt ; avec lui, on qualifie simplement la personne de « paresseuse » ou on lui reproche de « ne pas être à la hauteur de son potentiel » lorsque le système finit par céder.

Nous passons constamment à côté de cela lors des évaluations. Les tests standardisés saisissent un instantané du fonctionnement, pas la dépense d’énergie nécessaire pour obtenir ce résultat. Quand j’évalue un adulte, je m’intéresse moins à sa capacité à accomplir la tâche qu’à ce qu’elle lui coûte. Je l’interroge sur ses dimanches, ces jours qui précèdent la semaine de travail, où l’angoisse anticipatoire s’installe et où le corps se prépare à une nouvelle semaine de performance. Je l’interroge sur son rapport à la caféine et à l’alcool, non pour le juger moralement, mais pour établir un relevé de son automédication pharmacologique. Je cherche le *décalage* : l’écart entre le rapport impeccable qu’il remet et les trois crises de panique qu’il lui a fallu traverser pour le produire ; l’exposé éloquent prononcé depuis le sol d’une salle de bains d’hôtel où, auparavant, il a eu des haut-le-cœur sous l’effet d’une surcharge sensorielle. Les femmes, en particulier, paient un supplément sur cette taxe, ayant appris très tôt que leur survie sociale dépend de l’invisibilité de leurs besoins.

Le tribut physiologique est mesurable et grave. Une activation chronique du système nerveux sympathique. Une architecture du sommeil perturbée par les ruminations et le retard de phase du sommeil. La vulnérabilité immunologique qui suit des années de cortisol élevé. Ces patients ne se présentent pas comme neurodivergents au sens classique ; ils se présentent comme anxieux, dépressifs ou avec des symptômes somatiques inexpliqués. On leur a diagnostiqué un trouble anxieux généralisé, une dysthymie ou un trouble de la personnalité borderline, des étiquettes qui décrivent les symptômes de la taxe sans en nommer la source. Le drame, c’est que ces troubles secondaires sont réels et peuvent être traités, mais les traiter sans prendre en compte le profil neurodéveloppemental sous-jacent revient à prescrire des antidouleurs pour un fémur fracturé tout en exigeant du patient qu’il continue à courir des marathons.

Dans ma pratique, l’objectif n’est pas d’éliminer la compensation. Un certain degré d’adaptation est nécessaire à quiconque évolue dans la vie institutionnelle. L’objectif est plutôt de rendre la taxe visible, de mettre l’échafaudage en évidence pour qu’il puisse être renforcé ou démonté. Parfois, cela passe par un diagnostic officiel qui valide les difficultés rencontrées. Souvent, cela signifie repenser l’environnement, en défendant le télétravail, des échéances souples, le droit de couper sa caméra pendant les appels vidéo, afin que la personne ne paie plus les intérêts d’une dette qu’elle n’a jamais accepté de contracter. Le soulagement ne vient pas d’efforts accrus, mais du fait de cesser de prétendre que le niveau d’effort actuel a jamais été soutenable.

La taxe de compensation n’est pas un défaut de caractère. C’est le prix à payer pour être admis dans une société conçue pour une gamme de fonctionnements cognitifs plus étroite que celle dont ces esprits sont capables. Lorsque nous la reconnaissons, nous cessons de demander pourquoi ces personnes ne peuvent pas simplement s’appliquer, et commençons à nous demander pourquoi nous avons construit un monde qui exige d’emblée des performances aussi épuisantes.